«¿Alguien recuerda la risa?»

Robert Plant dirá que Stairway to heaven «es una pequeña canción agradable, acogedora, ingenua y muy inglesa», pero yo no estoy de acuerdo con él. Creo que es más que eso. Sin duda es una pieza muy especial para mí; es una seria candidata a ser mi canción favorita. La definitiva. Lo digo así para no quitar mérito a otras que le han dado batalla, pero jamás lograran bajarla de ese pedestal en donde la he colocado. Solo no quiero hacerlo obvio, las demás podrían sentirse tristes. A veces escucho alguna de The Beatles o Pink Floyd y pienso: vaya, creo que esto me gusta más que Stairway. Luego vuelvo a escucharla y me doy cuenta de que sin duda la escalera es mi predilecta. ¿Que si creo que es la mejor de Led Zeppelin? No. Creo que esa es una competencia más reñida. Algo que  siempre me ha causado un poco de malestar es el  no saber  en qué lugar, cuándo y cómo la escuché. Me pone de malas. Un día jugaba en internet y sonó esa canción, yo sabía que ya había escuchado eso en alguna parte, vi que la interpretaba un grupo llamado Led Zeppelin, del cual, por alguna razón, ya había escuchado (no sé en dónde, en ese entonces solo teníamos televisión abierta, y hasta donde recuerdo, jamás han pasado algo sobre la banda), y solo eso sabía. Desde entonces nació ese amor incondicional.  Aquel día volvió a ocupar el puesto que siempre le había pertenecido en mi corazón, pero que estaba olvidado. Hizo que me interesara por la música, que realmente le prestara atención. Ese día algo cambió en mí, verdaderamente empecé a sentir la música. Aunque nunca pude descubrir cuando fue realmente mi primera escucha. Esa duda me rondará la cabeza por siempre; será un enigma por el resto de mis días. Por cierto, el solo de guitarra me sale perfecto tarareado. Se me estaba olvidando, algunas personas afirman que contiene mensaje satánicos. Personalmente me parece un pensamiento bastante burdo decir que por escuchar una canción irás al infierno, si es que existiese.

«To be a rock and not to roll.»

Versión del film The Song Remains the Same.

Cancelado

He cancelado el experimento. No pude continuar. Me fue imposible, jamás lo habría logrado.

Lluvia intermitente

Esta semana que pasó fue de escasez de lluvia a comparación de la semana predecesora. Las semanas anteriores llovía todas las noches, durante treinta o sesenta minutos aproximadamente. No era la gran cosa, pero bastaba para que el resto de la noche fuera agradable. Noches frescas. Incluso me había acostumbrado a la lluvia intermitente, a las tormentas bromistas; vienen y hacen su espectáculo de relámpagos con truenos, pero se van. Sin embargo, esta semana que terminó fue relativamente seca, no llovió nada. Solo un día que amenazó el viento, pero hasta ahí. Las noches ahora son calurosas, largas y molestas. Me causan desesperación. Ni siquiera mi amigo el ventilador, ni las duchas son de gran ayuda. Mientras espero a que alguna tormenta se digne a pasar por aquí, lo único que puedo hacer es resistir un poco más. Seguro llegarán. Qué más puedo hacer. No confío en las danzas de la lluvia, probablemente sean puras patrañas. Tampoco puedo optar por dormir en el suelo, es demasiado rígido. Dormir afuera sería suicido con tantos mosquitos rondando por ahí. Mi sangre no les atrae, pero podrían cambiar de opinión. Realmente estoy preocupado, a veces pienso que nunca volverán. Ya extraño el resplandor de los relámpagos, el ruido de los truenos, el frío del viento, la humedad nocturna que tanta alegría me causa. Empezaré a practicar más la técnica de atrapar tormentas en frascos. Estoy decidido a atrapar un pedacito de la próxima que pase por aquí. Esta vez no escapará. Escucharán de mí, el hombre que fue capaz de atrapar a la lluvia, al relámpago y al trueno; aquel que encerró un poco del clima en un un frasco.

No es necesario que lo leas

Haré un experimento del que no me sentiré nada orgulloso, únicamente para comprobar algo. Solo vine a decirlo para añadirle más basura a mi blog.

Cortarse las uñas

Después de tanto tiempo cortándome las uñas, me he dado cuenta de que no estoy capacitado para hacerlo.  No soy apto. Habrá personas que son expertos en la materia, pero a mí no me va bien; a mí me va pésimo.  La mayoría lo hace parecer tan fácil como respirar. Mi propósito nunca ha sido hacer un corte perfecto;  solo quiero uno que sea presentable, decente. No este estado lastimero en el que se encuentran. Cuando era pequeño mi madre solía hacerlo, pero esos tiempos ya pasaron hace mucho. Llevo una cantidad considerable de años haciéndolo solo y mi habilidad no ha mejorado nada desde el primero día en que me aventuré a hacerlo yo mismo. No soy bueno. A veces me hago una cortada en los dedos; me sale sangre y tengo que aplicar alcohol, que causa un ardor para nada agradable. Cuando no es así, me dejo las uñas demasiado cortas, y me arden los dedos, pues quedan desprotegidos. Soy un fiasco. Debería tomar algunas cuantas clases, aprender un poco del viejo arte de cortarse las uñas. Si sigo así, terminaré cercenándome los dedos o, algo un poco menos grave, sin ninguna uña. No todo el mundo tiene esa habilidad innata de cortarse las uñas, algunos tenemos que buscar la manera de aprenderla. Espero que yo no sea el único, de lo contrario, estoy acabado.

«You Gotta Be Crazy»

Por alguna razón Animals es el álbum más infravalorado de Pink Floyd. No tengo idea de cuál sea esa razón. Para mí es el mejor, sin duda es mi favorito. Y Dogs, bueno, qué puedo decir de ella. Cualquier problema que las personas tengan con su parte media innecesariamente larga, puede olvidarse escuchando el minuto 3:43.

Basura desmesurada

En este mes he escrito una buena cantidad de entradas, a comparación de la escasez de los anteriores. No sé cómo fue posible. Diecinueve hasta ahora. Hay algunas verdaderamente innecesarias, como esta, por ejemplo. Creo que tiene que ver con las vacaciones. Sin duda, habría pensado que los días de escuela me inspirarían para venir a redactar cualquier porquería. Quizá hablar un poco de compañeros con el cerebro de una roca; de profesores y su verborrea; de los perros que este semestre aparecieron en la escuela; del guardia de la entrada; de por qué dejé de utilizar el autobús de la escuela (el conductor solía poner música bastante desagradable). Pero no fue así. Llegaron las vacaciones y vine aquí a decir cosas que no tienen que ver con nada. Bueno, en su mayoría. A este ritmo de publicación de entradas, el blog se quedará calvo en poco tiempo, como decía un tuitero. Algo está claro, esta probablemente no sea la última entrada de Julio.

Amentibus

He visto un gran empeño por parte de algunos «hombres» por escribir frases en las redes sociales para que las féminas alaben su don «poético». Algunas mujeres siente debilidad por ese tipo de basura. No sé adónde intentan llegar, pero esto no se trata de demostrar y hacer mención del patetismo de aquellos cretinos, solo quería probar si en realidad es tan fácil escribir ese tipo de cosas, por lo que me dispuse a intentarlo, obteniendo los siguientes resultados:

La sonrisa de una mujer mantiene en crecimiento al universo.

Su belleza es una brisa matutina que hace que mi corazón florezca todas las mañanas.

Sin ella el mundo es una simple esfera vacua; carente de vida.

Viajo entre suspiros esperando encontrarte allí.

Tu silencio es más hermoso que cualquier canción.

Creo que ya no puedo más, empezaré a vomitar conejitos y arco iris. La prueba ha sido bastante satisfactoria, me he sacado de la manga esas frases en solo minuto y medio.

Tuits que no son tuits

Esta es una recopilación de tuits que nunca escribí (por lo que en realidad, no son tuits) y otros que han sido eliminados de twitter:

Tengo hambre.

Creo que soy sonámbulo.

Volar es caminar liviano.

La arena es un jardín de piedritas.

Mi sueño es el de todo el mundo, pero distinto.

El insomnio es un costal de sueño descocido. 

En un mundo paralelo, las estrellas son puntos de oscuridad en un cielo lleno de luz.

En un mundo paralelo, el café bebe humanos para permanecer dormido.

Hay que hacer un barco de pañuelos para navegar en el mar de lágrimas.

Me duelen los dedos: creo que voy a morir.

Las altas horas de la noche nos ven como pequeños insectos.

Recomendación: si usted es alguien enojado con la vida, no atienda un negocio.

Mi sombra y yo tenemos una estrecha relación, que se ve disuelta solo por la oscuridad.

La memoria es un tapete de recuerdos hechos polvo.

La tarea es una manera muy práctica de la escuela de seguirnos hasta nuestro hogar.

Soy humano de perros.

El mundo es un bote de basura: a veces encuentras bolígrafos que solo funcionan media hora; a veces encuentras personas que valen la pena.

La magia no está en el mago ni en su sombrero, está en los conejos.

Desde que dejé de ponerle la tilde diacrítica a sólo, ha quedado solo.

Los objetos inanimados sirven para darle vida a varios lugares.

¿Quieres hablar de la muerte? Muy bien, hablemos de ello después de que nos suceda.

Hay un amor que no está definido, y otro que se trata sobre quién tiene el corazón más machacado.

Algún día el logo de twitter se transformará en un buitre.

Hay marineros que jamás han pisado un barco.

Me levanto todas las mañanas y finjo peinarme para que el mundo no se caiga a pedazos.

La muerte es de almas tomar.

Personas tan preocupadas por su futuro en supuestas vidas después de la muerte, que han descuidado su única vida segura.

Los pájaros sólo están imitando al viento.


Hay ocasiones en que lo único que se tiene en común con la otra persona es el hecho de no tener nada en común.

El universo juega con nosotros al tira y afloja.

Hablar es asesinar el silencio.

Juntemos al pirata sin mar y a la chica que llora mares; que sean felices por siempre.

Las ojeras cobran renta de un sueño no utilizado.

Son verdaderamente malos.

El mundo efímero

Buen día viajero, déjame describirte como va la vida en este lugar tan singular al que has llegado: vivimos en una jaula llena de pájaros que asesinan el silencio; en un sitio en donde el ratón cree que puede salir del agujero en la pared, venir y quejarse del mundo con una autoridad moral ilusoria. El hombre de barbas cree que es romántico y escribe «cosas bonitas». Saca frases «ingeniosas» del sombrero como si fueran conejos. Cretino. La voz de sirena es una con el fuego; llora ocasionando tormentas que empapan el alma, tormentas que inundarían cualquier desierto. Antes había doncellas valientes, que superaban con creces al más famoso de los caballeros; capaces de enfrentarse a dragones y tiranos sin despeinarse. En este mundo en decadencia las muestras de humanidad son cada vez más escasas; aquí la gente machaca los sueños ajenos. En este lugar las personas se introducen porquerías y despiertan al día siguiente con ganas de no existir; pareciese un juego oscuro, una competencia furtiva por ver quién se autodestruye primero. Los humanos se clasifican en dos grandes grupos: los malos, y los que creen que son buenos. Aún queda un poco de luz, pero el planeta se marchita cada vez más rápido, incluso, esa luz que todavía existe, no es suficiente para sacar a flote esta nave averiada; ya hemos descendido demasiado en este abismo como para no salir jamás. Los árboles ya no dan sombra, el agua quema la garganta y las lágrimas se secan antes de deslizarse por las mejillas. Hace mucho que nadie llora. Esa algarabía que provoca el estar feliz ha desaparecido, es un vago recuerdo, una historia que se le cuenta a los niños. Ya no hay escapatoria. Extranjero, te daré un consejo: procura no conversar demasiado con los humanos, no son de fiar. Aléjate de ellos. Intentarán devorar tu espíritu. Este mundo es peligroso. En este lugar se vaga por las calles, mientras sopla el viento, llevando hojas de papel de una puerta a otra, de balcón en balcón, esperando que alguien escriba algo sensato y aplace el fin otro rato. Quizá tú puedas hacerlo, salvar este mundo efímero, pero no deberías. Las personas de aquí se han rendido, han dejado de insistir en algo que parece irrealizable. Las fuerzas les son insuficientes: respiran con trabajo. Esto pudo cambiar hace tiempo, la situación pudo pintar mejor, lástima que el virtuosismo ha pasado a mejor vida. Será mejor que te marches y no regreses nunca; no le cuentes a nadie sobre lo que has visto; deja que este lugar se consuma como el fósforo que siempre estuvo destinado a ser.

Post reciclado

Preguntas estúpidas

Preguntas hechas por mí —no todas— respondidas por mí:

¿Rojo o negro?

Definitivamente el negro. No solo sobre el rojo, sobre cualquier otro color. Aunque al negro no lo consideren un color.

¿Pechuga?

Ciertamente la pechuga es mi parte favorita del pollo, por no decir que la es la única que como. He escuchado a muchas personas decir que es la peor parte, pero yo difiero. La prefiero, incluso, sobre las alitas. Es una parte que tiene menos grasa, tiene abundante carne, poco hueso. Perfecta. Podría reprochársele que es un poco seca, pero eso da igual.

Si alguien con tendencias suicidas pusiera su vida en tus manos, ¿qué harías?

No sé, tal vez vaya al funeral.

¿Qué harías si te encuentras un oso?
Le daría los buenos días. Si no lo hago podría pensar que soy un descortés, e incluso que todos los humanos lo son.

¿Y si intenta devorarte?
Correr para que al menos gaste un poco de energía consiguiendo su comida. Si dejo que me mate fácilmente, el oso saldría perjudicado. Podría volverse oso perezoso y ya no se esforzaría más para conseguir su comida. Quizá contagiaría esa holgazanería a los demás osos y eso los encaminaría a su extinción. Sería lamentable.

¿Es sonámbulo?

Lo dudo. El poco tiempo que empleo en dormir lo utilizo para soñar.

¿Con qué sueña?

Varias cosas. Antier soñé que vegetales con rayos láser dominaban el mundo. Nada agradable.

¿Me está tomando el pelo?

Así es. No sueño esas cosas. 

¿En realidad se llama ********?

No. 

¿Qué significa?

Verás, cuando hice una cuenta en twitter, necesitaba ponerle algún nombre, así que me puse a pensar. Quería un nombre con R, amo las erres. Así que había pensado en ponerle rinoceronte, pero por alguna razón no lo hice, en su lugar decidí elaborar una especie de anagrama. Y así fue como nació R*******.

Veo que menciona Twitter, ¿y el Facebook le agrada?

Sí, bastante... cuando no lo uso.

¿Eres un imbécil?

No voy a responder eso.

¿Cuál luz?
Definitivamente la luz blanca. Algunos se aferran a la luz amarilla de los tradicionales bombillos, pero yo no. Jamás me agradaron. Los focos ahorradores me atraen más. Además de contribuir al cuidado del ambiente, me brindan una sensación que los focos amarillos jamás lograron. No los cambiaría por ninguna razón.

¿Ves el lápiz que se mueve? ¿Adónde crees que se dirije?
A su fin. No puede ir más allá de la hoja en blanco y esperar un buen final. Su punta ha sido diseñada para hojas de papel, no para madera de escritorio. Sin duda va rumbo a su perdición.

¿Cuál es su verdadero nombre?
A nadie le interesa.

Si usted desea agregar una pregunta de su autoría contácteme de alguna forma.

Hay un perro

Hay un perro sentado que no se mueve, a simple vista parece una estatua. Si te acercas un poco más verás que está vivo. Despide un olor desagradable. Jamás ha recibido un baño. Lo más parecido a eso son los días de lluvia, cuando alguna gota logra salpicarle. Ha pasado toda su vida atado a un pedazo de madera. Solo conoce su sucia casa, el suelo en donde está parado y su más cercano —el único— amigo que tiene: su plato de comida, que gracias a su fabricación a base de un plástico resistente lo ha acompañado desde cachorro. Es buena compañía, es un plato comprensivo y le ha hecho la vida un poco menos dura. Aunque eso no ha sido suficiente. El alma ya se le ha vuelto pedazos. Su corazón está más seco que un desierto. Ya no hace ningún intento por liberarse, al parecer se ha resignado a morir presa de la soga; esa que lo mantiene cautivo. Un incendio le consume las entrañas. Las pelotas y los objetos que se mueven dejaron de importarle hace mucho, los mira pasar solamente, no les presta mucha atención. A veces sueña caminatas en el bosque, se mira correteando ardillas. Sueños quiméricos. El pesimismo se ha vuelto parte de él. Sin duda su espíritu ha sido machacado y aplastado miles de veces, que ya casi no le queda reserva de vida. Es probable que la soga se corte pronto y la madera ceda, pero dudo que huya, hay un fantasma más grande y poderoso que cualquier sueño y esperanza de libertad, uno que lo mantiene ahí, pegado al suelo. Está enredado con una cadena tan grande y pesada que nunca será libre; invisible, pero tan dura como diamante. Su plato ahora se ha roto en el peor momento. No ha soltado lágrima; no le queda ni una. Le duelen los huesos y la vista le falla. Estaría mejor muerto.

  

En la oscuridad

En la oscuridad, cualquier objeto parece un monstruo o algo sobrenatural. A las cortinas se les confunde con fantasmas que buscan venganza; los muebles son enormes osos come hombres, que esperan con ansia a su presa; el florero de centro es una especie de duende rabioso, dispuesto a morder a lo que se le pase por enfrente; las sandalias son enormes sanguijuelas, sedientas de sangre fresca; la puerta al final del pasillo se transforma en un portal hacia el infierno. Sin duda no me gusta ir al baño en la madrugada.

El chicle es mejor en barra

La goma de mascar la prefiero en barra. Nunca he podido adaptarme a las pastillas y su dura capa de dulce; aunque al mascar son relativamente iguales, las barras son superiores.

Paisajes nocturnos

No lea este post. Bueno, ya que me he asegurado de que nadie leerá este post, puedo decirle a nadie que esto no trata sobre paisajes nocturnos, bueno, al menos no ahora. En realidad quería distraerme, así que decidí venir a escribir cualquier cosa. Estos días ha perdurado un calor insoportable. Si no tuviera la certeza de estar vivo, juraría que estoy en el infierno. Es verdaderamente un fastidio.

Hace una semana, cuando desperté, tenía el dedo anular hinchado y rojo. Me pareció extraño, pero no le tomé importancia. Qué más da. Al siguiente día seguía igual y así pasaron unos días hasta que regresó a la normalidad, o casi, pues aún tengo una especie de roncha que me arde cuando la toco. Ya sanará. Escuche esto mientras sigue leyendo, o no, haga lo que le plazca. Tal vez ni siquiera está leyendo. Cómprese un helado y corra en círculos, yo qué sé.

Ayer rompí un récord: he cumplido dos años con mi celular y aún funciona. Es un hecho trascendental en la historia de la humanidad; un pilar que mantiene en pie la realidad como la conocemos. Así de simple. En realidad espero que nadie esté leyendo esto. Mientras vagaba por YouTube me topé con una  canción que me pareció atractiva. Jamás había escuchado del grupo ni de la canción. No es la gran pieza musical, pero es agradable.

Tengo ganas de hacer un viaje largo solo para mirar los árboles pasar por la ventanilla. Es verdaderamente entretenido. Quisiera volver a vivir esa experiencia. Pero si se trata de escoger horario, los viajes los prefiero de noche. El día es bueno para viajar, pero la noche es mágica. Me agrada viajar de noche. El paisaje nocturno me resulta mejor. Aunque tengo una mala experiencia con mi fascinación a mirar por la ventanilla durante los viajes. En una ocasión viajaba con mi padre hacia Oaxaca. Era de noche y el clima era excelente. Como solía hacerlo, me dispuse a observar el camino nocturno. Pero el cuadro parecía repetirse una y otra vez, cerro tras cerro, causando una sensación de estar dando vueltas en círculos. Eso me ocasionó mareo que después se convirtió en vómito. Mi padre abrió la ventanilla rápidamente, saqué la cabeza y expulse todo. Fue verdaderamente desagradable. Alcancé a ver unas luces de un automóvil en la niebla fría. El aire del exterior estaba realmente helado. Eso me calmó las nauseas. Me dormí enseguida, pero luego mi padre me despertó para que viera las luces de la cuidad. Se veía realmente hermoso. Fue un viaje memorable. 

Postdata: Gracias por no leer esto.

Pedro y el monstruo

Pedro era un chico muy asustadizo. Se hacía de noche y comenzaba el tormento. Le temía a la oscuridad, entonces encendía un fósforo. Sin embargo, un día hacía viento y el fósforo se apagó, así quedó de nueva cuenta sumergido en la temible oscuridad. Será mejor entrar debajo de las sábanas, allí no puede entrar ni el monstruo más osado —se decía a sí mismo—. Y así fue como entró a su fortaleza, sintiéndose valiente y lleno de vida, después el sueño lo vencería tan pronto se recostara. Pedro murió mientras dormía, o eso creía, pues estaba soñando. Algún día tenía que morir, pero ese día no. Ese día murió. Pero no ese día que soñó. Sí, ese día. No, ese día no.

Con la colaboración de: @Silvasinsilbar

Esto no va para ningún lado: entrada fantasma

Este blog es un insulto a los blogs de personas que verdaderamente se esfuerzan por hacer entradas decentes. He visto blogs que verdaderamente valen la pena, son excelentes, hacen que me pregunte por qué aún me sigo atreviendo a publicar entradas. Yo solo vengo y escribo un montón de basura. Al menos me siento un poco más tranquilo de que nadie lo lea. Así mi basura no estorba demasiado, al menos se conserva en el bote. Como habrán notado, esta entrada tampoco está en blanco. Este blog ni siquiera tiene una finalidad específica, a veces lo utilizó para escribir cuando no tengo nada qué hacer, otras para venir a contar anécdotas con algo de ficción y exageradas, para escribir alguno que otro sueño que me ha pasado, o cuando se me ocurre algo, o cuando no se me ocurre nada, me da por improvisar un sarta de cosas sin sentido. Puedo distraer un poco la mente cuando lo necesito, cuando el insomnio se vuelve desesperante. Cabe señalar que este sitio jamás ha tenido un propósito específico, por eso lo exhorto a que le conceda su perdón por no ir hacia ninguna dirección. Si usted es una de las pocas (inexistentes) personas que leen o han leído alguna de mis entradas, se lo agradezco. Mire que prestarse para leer esa cantidad de basura es bastante meritorio, aunque agradecería si quiera algún comentario, al menos para mandarme al infierno o algo similar. De cualquier forma, es usted una gran persona por estar leyendo esto. Digo, si es que ha descubierto estas líneas fantasma. Como usted imaginó, esto no va para ningún lado.

Noctambulismo

He pensado en viajar al pasado, mover un vaso, y ver qué pasa. Qué tanto podría cambiar la realidad con el simple hecho de mover un vaso. Intrigante, sin duda. Podríamos terminar en un mundo habitado por dragones o caballos con alas, o, tal vez,  lavar los trastes adquiera otro significado, incluso la posible erradicación de esa actividad. Pero primero esperaré a que inventen una máquina del tiempo.

Dibujos desanimados

Es de mañana. Las cortinas se abren con el viento matutino. Los rayos de sol se cuelan y me atraviesan los párpados. Fantástico, hasta aquí ha quedado otro intento de dormir más horas. De cualquier forma, el calor no me habría dejado. El año pasado había pajarillos que cantaban todas las mañanas, ahora ni siquiera un gallo. Las sandalias, no están por ninguna parte. Han sido devoradas por un monstruo inexistente que habita debajo de la cama. Da igual, hay que sentir el suelo de vez en cuando. El lavabo no funciona, el grifo está atascado; no gira hacia ninguna parte, como esta mañana caótica. Al menos la regadera aún sirve. Hay dos hormigas que juegan en un tulipán, juegan a algo extraño que no comprendo, mientras me lavo los dientes a la intemperie. El baño se cae a pedazos, parece que hubiese sido construido hace milenios. Probablemente terminaré duchándome debajo de un árbol u oculto en la maleza si esto sigue así. Bebo un poco de leche y me hago un sándwich. Para qué rebuscarle tanto. En la televisión hay una serie de dibujos desanimados.  Prefiero observar a las ardillas saltar del techo de la casa hacia los árboles cercanos. El techo de la casa es camino de ardillas. Tierra, tengo los pies llenos de tierra, en dónde diablos han quedado las sandalias.

Ventilador

No quiero pensar mucho en eso, pero es probable que toda esta revolución tecnológica, algún día termine por extinguir a tan preciados aparatos como los ventiladores. Me da escalofríos de pensar en eso. Ojalá estuviera equivocado. No sé qué haría sin ellos. Me es indispensable contar con uno para conciliar el sueño. No tendría problema al conservar el ventilador que tengo por miles de años, pero dejan de funcionar, se descomponen, se oxidan, mueren; no son de esas cosas que duran para siempre. Y si dejan de producirse no tendré manera de conseguir uno. Se convertirán en reliquias, objetos de colección que valdrán miles de dólares. Llevo toda mi vida dependiendo de ellos para dormir, así que si no cuento con uno, mi muerte será inminente. No es me niegue a morir algún día, sino que no quiero morir con sueño y ojeroso. Mi últimos días serían terribles. Puedo ver mi futuro tormentoso, sufriendo de calor y sueño a la vez, qué triste. Sé que existen aparatos como el aire acondicionado, pero nada reemplazaría un ventilador, son tan mágicos, ese  ruido que hacen es simplemente relajante. Nada como el aire atravesando las aspas, impregnado de humedad, golpeándote suavemente el rostro. Quizá deba ahorrar y comprar varios ventiladores de reserva, mientras construyo un fábrica de ventiladores para tener una dotación inagotable.

¿Estás aburrido?

—Hola.
—Ey.
—¿Qué haces ahí sentado?
—Nada (déjame en paz).
—¿Te duele algo?
—No (¿no puedo estar simplemente sentado?).
—¿Estás triste?
—Solo estoy pensando. 
—¿Qué piensas?
—No importa.
—¿Estás enojado?
—No.
—¿Entonces?
—¿Entonces qué?
—Deberías ver la televisión; están pasando el oso Yogi.
—No, hoy no tengo ganas (me parece vomitiva)
—¿Estás aburrido?
—No.
—¿Qué pasa?
—Cualquier cosa....

Tendedero

Hay un tendedero(de ropa) que cuelga de tres puntos: un pilar de  hormigón, un árbol firme, y de un tercero que, a comparación de los otros dos, es considerablemente más débil, se trata de una palmera muerta. Han pasado meses desde que murió, primero se notaban síntomas claros de enfermedad; sus hojas se tornaron amarillas; las nuevas empezaron a secarse. Era claro que su tiempo de vida había terminado. Hasta que su muerte se hizo notar cuando sus últimas hojas se dejaron caer. El tallo aún sigue erguido, aunque sospecho que no durará mucho. Es bastante probable que con las lluvias termine por ceder. Está podrido casi en su totalidad. Es un milagro que siga de pie. Nadie ha hecho nada por cambiar el tendedero hacia un punto más confiable. Al contrario, aún siguen tendiendo ropa ahí, a sabiendas de que en cualquier momento el tronco caerá, sin avisar, probablemente cuando haya ropa en el tendedero, ocasionando que esta termine ensuciándose de nuevo, provocando una verdadera tragedia. ¿Por qué nadie hace nada? ¿Por qué siguen tendiendo ahí? ¿Qué no ven que está por caerse? ¿Acaso nadie imagina las consecuencias? Las personas siguen utilizando ese tendedero, apoyado en dos pilares firmes y en uno podrido, arriesgándose al cataclismo.